De olho bem aberto, disse Portas descontente: nem de longe, nem de perto quero a esquerda pela frente. As costas à esquerda viro, não a quero à minha vista, e tudo o que é socialista, ai...ai...ai... está no gozo de meto e tiro, no jogo do entra e sai.

Iooonnnn......iiooonnn...brrruuuu...

 

A esquerda cooperativa

Deu dois coices no telhado

E ela, que tem sido burra,

Mostrou, enfim,  o nunca visto:

São Bento ficou sem telha

E o Céu abriu-se à Terra.

E agora, vejam só quem zurra

E rincha por todo o lado:

- Vem aí o Anticristo.

Estava eu em Milange, Moçambique, para onde tinha sido transferido de Tete por via de um processo disciplinar. Era indisciplinado e não me vergaram, como ainda hoje é patente no que digo e faço. Os militares de Vila Junqueiro, terras de chá, tal qual Milange, resolveram fazer uns Jogos Florais, aos quais podiam concorrer também civis residentes na Zambézia. 

Onde é que eles já vão

Com muita alegria e fé

O distrito Cavaquistão

Cavaquistão já não é.

Quem é que sabia que em Lisboa havia a rua Abade Faria? E o que faria o Abade Faria para ter a rua que merecia?

Pouca gente sabia. Tal como pouca gente sabe quem foi esse abade e o que na vida fazia. Hoje já assim não é. E num país de muita fé, de monges, clérigos, abades (e também muitos alarves)  a rua Abade Faria converteu-se num santuário, a pontos de, noite e dia, jornalistas hipnotizados, dali debitarem notícias, comentários, mas não sobre o Abade Faria, nem sobre o que ele fazia, para ter a rua que merecia.

Fora do aparelho propositadamente

Por razões públicas conhecidas

(Deixei-as escritas, foram lidas) 

Eu ficaria muito contente

De ver o Partido Socialista

Na crista

Deste mar encapelado,

Confuso, embrulhado

Nas turbulentas ondas

Do mar de outubro.

A LUA

Dois mil e quinze, é o ano.
29 de agosto
É a noite, é o dia.

 

Radiante, aparece no horizonte

O Sol, atrás daquele monte

Além.

Eis aqui uma cabana
Vazia, vazia, sem nada
Assim perdida na montanha.

Todos os anos as andorinhas, na sua viagem migratória, repousam algum tempo nas linhas telefónicas e electricas presas aos postes que se levantam na povoação de Fareja.

Duas ou mais mulheres lavam aqui a roupa.
Eu ouço verdades, eu ouço balelas 
Pois falar da aldeia toda é cousa pouca
Neste pequeno espaço, somente delas.

Firme, hirto e aprumado
Assim se ergue o pinheiro,
De São João, bem lembrado
Na povoação de Fareja.

Ó gente, se eu fosse da corte poeta, se tivesse de Gil Vicente a veia, sem receio de passar por bobo, diariamente do Facebook fazia palco e plateia, simultaneamente.

 

Em 1987, corria o mês de Setembro, publiquei no "Lamego Hoje" (então um jornal mensário) o texto que se segue e que, face ao que se vai vendo por aí no tocante à liberdade do uso de palavra escrita, falada e desenhada (leia-se BD) me parece não ter perdido oportunidade. É que, em todos os tempos e lugares houve sempre quem, por convicção, por conveniência individual, divertimento de grupo (digamos de bando) ou da dita defesa dos valores instituídos (morais, políticos, artísticos e outros) fosse lesto a "cortar" o que de novo ou diferente, surgisse, ou surja. Mas, como o meu texto mostra, ninguém sabe o nome do CENSOR e todo o estudioso sabe o nome do CENSURADO. Assim:

POLÍTICA

Cloc, cloc, cloc, corre a galope a autárquica campanha.

 A VALSA DA TROVOADA

Não. Não batem leve, levemente
Nem ninguém chama por mim.

 

 

O momento político que se vive no PARTIDO SOCIALISTA, partido cujos trilhos nunca perdi de vista e de afectos, leva-me a transcrever para aqui algumas OITAVAS que Luís de Camões dirigiu a Dom António de Noronha sobre «O DESCONCERTO DO MUNDO». Para melhor actualidade alterei algumas palavras que ponho entre aspas e em letra maiúscula, já que este espaço não aceita o itálico. Assim:

 A JOANINHA

A RODILHA

Sai-me a palavra enrodilhada
Enrodilhado me sai o verso 
Fico em tremendos cuidados
Pois palavra e verso enrolados
Enrodilhada me fica a ideia.

E face aos inglórios resultados
De mim para mim eu cogito
Que por mais esforçado que seja
No matagal das letras tão diverso
Só para a rodilha tenho veia.

E frustrado de me enrolar nisto
Palavra a palavra, verso a verso,
Enrodilhadamente confesso
Que de fazer poesia eu desisto.

Abílio/1997

Lá, nos confins do globo
Onde vive uma tribo
Que ignora o mundo
E o mundo a ela ignora
(O que eu escrevo e digo!?)
Lá, onde espreita o lobo
E outros animais da selva
Pode estar, nesta hora, 
A ter lugar o ritual da morte
Ligado a um membro dela
Que, por qualquer sorte,
E de qualquer idade,
Deixou de falar, cantar e dançar.

LAREIRA

Se perco da meada o fio acendo a lareira e afujento o frio.

Antes que o sol se levante

Com estrelas, de madrugada

Eles de gadanha empunhada

Segam o feno num rompante.

 

Elas, a Maria e a Violante

De ancinho e forquilha na mão

Juntam em montes no chão

O feno segado, num instante.

 

Antes que o Sol se levante

Saem os gados para a serra

São os costumes da terra

Que vêm de um tempo distante

 

Chapéu de palha na cabeça

O suor lhes escorre na testa

Não é perfume de festa

Inda que festa lhes apeteça.

 

São enfiteutas foreiros

Suam por todos os poros

A produção esvai-se em foros

A encher dos senhores os celeiros.

 

Trabalhos e mais trabalhos

Como se fossem condenados

É assim por todos os lados

Entre preces, pragas e ralhos.

 

Compadecido o Sol se deita

Para a todos dar descanso

Mas no dia seguinte, outro tanto

Pois sempre é a mesma receita

 

E decorreram séculos assim

Sempre a noite atrás do dia

Tema de perfumada poesia

Que só a suor me cheira a mim.

 

Fosse eu um poeta inspirado

Só de papel, caneta e tinta

Ignorasse o peso do arado

Do ancinho e da forquilha

Tanta noite e tanto dia 

Da minha lavra sairia

Obra mais perfumada e distinta.

 

Mas antes que o Sol se alevante

Me fico, não vou mais adiante.

Abílio/2014 (glosando o poema quinhentista "Antes que o Sol se levante" de Francisco Rodrigues Lobo, colocado ontem no mural de Lopo Maria Albuquerque)

Uma palavra puxa outra, um poema puxa glosa e as duas coisas puxam vídeo feito e alojado no Youtube em 2011. é só clicar e ver http://youtu.be/HKc1WoT1oy0 

 

A FAMÍLIA

É hora de piquenique

Em tempos que já lá vão

Está tudo a mastigar

Num saudável despique

Só um elemento não.

É a Diana, mesmo à frente

E como se estivesse a posar

De forma inteligente

De olhos fixos na objectiva

À míngua de poder falar

A portuguesa língua da gente

Com a sua língua de cadela

Ela saliva, saliva e saliva.

Fareja/1988

Diana, era o nome dela

Perdigueira, híbrida raça

E em tantos anos de caça

Nunca tive melhor cadela

Poesia lamechas
É aquela que dia a dia
A todos instantes e momentos
Amarra os pensamentos
Do poeta às rugas, às brechas
Dos seus afectos e sentimentos.

Rafeiro é rafeiro!
Ladra, arremete, ladra
Armado em valentão,
Mas, ó pernas para que vos quero,
À ameaça de pedrada,
Apanhada do chão.
Sem nome, sem coleira,
Nem chip, nem chapa
De identificação,
Vadio, ignora-se-lhe a morada
E, coitado, mostrando  o rabo
Entre as pernas dobrado,
Não é estranheza
Vê-lo fugir e  ladrar
Pois ladrar e  fugir
É da sua natureza.

Abílio Pereira de Carvalho

Agosto/1013

PODERES INVISÍVEIS. Este é o título de um livro de José Matoso, conhecido historiador. Livro com subtítulo IMAGINÁRIO MEDIEVAL. Professor? Porquê ir tão longe em busca desses poderes, se neste lodoso tempo actual, comatoso, é cada vez mais visível a rede invisível deles? Eles quem? Aqueles que, astutos, fora do governo governam, e ao governo vendem tóxicos produtos, impingidos como sãos e como tal são tidos pelo governo. Mistérios impossíveis só possíveis pelos PODERES INVISÍVEIS do tempo actual, real, longe, muito longe do IMAGINÁRIO MEDIEVAL.

Professor? Porquê ir tão longe? Fosse eu historiador monge e deixava os PODERES INVISÍVEIS do céu ou do inferno e, com Deus ou a sós, na terra deslindava os misteriosos enredos que enredam os governos e nos enredam a nós. 

Abílio/Agosto/2013

A LANCETA

 

Da lanceta, recordo a arte do experimentado capador, que andava por toda a parte a capar suínos, com ou sem dor. As verrugas tirava às porcas, elas não podiam mais parir e batendo a todas as portas, aos javardos e aos leitões,  p´ra eles não as poderem cobrir, extraí-lhes os «quilhões».

Foi uma arte que acabou, eu o digo com muita pena, pois, em boa verdade e, dito à fé de quem sou, bem precisa era ela agora,  p´ra capar os figurões que, sem dó nem piedade, nos roubam as nossas pensões.

Ó capadores, capadores, ó capadores aldeões de antigamente, não tardeis a voltar, ouvi o desejo de tanta gente, certos de que não vos faltará que capar, nem treino p´ra vossa mão.

Mas, atenção, passai ao largo de mim, pois eu e texto meu castrado, não.

Abílio/Agosto/2013

Nesta minha bardinagem
De rotina
Pelas ruas do velho «crasto»
Continuo a fazer o Registo
Do Rosto, do Resto, do Rasto
Das desconjuntadas
Janelas de guilhotina
Que Resistem.
Aliteração de ERRE,
De Rural, de Rústico,
De Repelente Rangido
Que aRRepia e iRRita o ouvido
Acústico somente
Atreito a Ritmo, som e melodia.
Aqui, nada, nada disso,
Aqui ésó Ruído!
Insubmisso.

Já fui trepador de serras e de penedos
Já fui Tarzan mergulhado em rios
E em climas quentes e frios
Urdi teias sem fios
No tear da coragem e dos medos.
Já vai longa a caminhada.
Mais de setenta anos idos
E quantos passos desaparecidos,
Sem marca de como e de quando,
Por insondável mistério?
E o artesão, o Tarzan, o trepador,
Sempre andando,
Navegando até onde a memória alcança
Trazendo ao presente o tempo ido
Só de olhar a viagem se cansa
E dá-se logo por vencido.

Postado à minha janela, aquela que dá para o ocaso, assisto ao fim do dia, contemplo o pôr-do-sol que nasce e morre sempre por detrás de montes e encostas.

Por-do-sol! Palimpsesto da minha vida, nele vejo escritas sobrepostas e nas zonas mais velhas, mais amarelecidas, aparecem e desaparecem memórias, amizades, companhias de vida perdidas.

Por-do-sol! Ó «sole mio» como eu me extasio com essa melodia de cores com esse arrebol, com essa paleta ferramenta de pintor imaginário polegar metido no buraco redondo e no seu fado eterno, diário expor acima da linha do horizonte onde todos dias se esconde, onde todos os dias morre naquela maneira colorida de morrer.

Antes da moção ou logo após
Eles riem e bem, como se vê
mas se  me perguntarem porquê
Eu direi que eles se riem de nós.

Abílio/31/07/2013

Um amigo meu, PROFESSOR, que tenho em elevada consideração e estima, sempre a ensinar e a partilhar motivos de história e cultura, pôs, na capa da sua página,  do Facebook a foto de um belíssimo quadro rural, cuja figura central é uma moçoila a joeirar cereais. Um belo quadro que pariu as seguintes quadras:

Joeira, joeira, menina
Joeira, joeira o grão
Dele farás a farinha
E da farinha farás o pão

O joeirar repete o gesto
As praganas leva-as o vento
Repetir as ideias em verso
É joeirar o pensamento

Chamou-me poeta um dia
Historiador me havia chamado
Se algumas dúvidas havia
Aqui lho deixo demonstrado

Abílio/Julho/2013

Uma vela é sempre uma vela, apagada ou acesa,  na escuridão. A uns  inspira crente e sentida oração, mas  outros somente vêem nela, aquela tremulente luz singela que no escuro lhes alumia o caminho inseguro da vida e os livra de tropeção aziago, descuidados, na sua lida,  a contarem as estrelas da luminosa estrada se Santiago. Uma vela. Uma simples vela. Mas a chama dela e o escuro que a rodeia, unem misteriosamente  Céu e Terra, à luz de quem olhe e leia.

Abílio/Julho/2013

OLHAR, VER E OUVIR

Homero nos seus poemas Ilíada e Odisseia, tanto quanto a memória me diz, atento ao mundo rural que o rodeia, encontra nele poesia e expressões poéticas que, muitos séculos depois, os estudiosos latinistas, diferentemente dos helenistas, vieram a expurgar da obra, substituindo-as por outras que julgavam mais adequadas à nobreza dos homéricos poemas. Homero, conhecedor do meio camponês e das suas belezas poéticas caracterizou as suas figuras mitológicas femininas com «olhos de vaca», «olhos de coruja» e na mãe de Hefaístos (o coxo) «olhos de cadela», expressões que foram substituídas por «olhos brilhantes» e «olhos grandes» mais consentâneas com o pensar de quem  muito sabia do campo das de letras, mas pouco do campo dos animais e da poesia contida nos olhos de uma vaca ou de uma cadela, no corpo da gente e dos animais de pelo ou alado, pois a poesia está em todo o lado.

E por assim entender é  que não fiquei indiferente aquela gaivota que, cá nas costas do Indico, depois de planar, de subir e descer, sobre o salgado mar e no ar escrever mil poemas, veio pousar num candeeiro, na marginal de Lourenço Marques, junto de um coqueiro, onde, ao fim do dia  eu espairecia, e sobre ele descarregar uma malcheirosa cagada. Assim:

É  tudo uma questão de letras,
A mais ou a menos nas palavras
Umas são simplesmente tretas
Outras queimam que nem lavas

MANCHETE é grande notícia
MACHETE arma branca silenciosa
Proibida de uso pela polícia
Se na posse de gang perigosa

MACETE é martelo, é artimanha
É astúcia, artifício, embrulho
O BPN,  a SLN são esbulho
E no esbulho cada um se amanha.

Abílio/Julho/2013

Disponível no meu velho site, desde 23 de Agosto de 2012, fui repescar, para este meu novo «sitio», este «poema», cujo sentido se liga, de alguma forma, ao meu texto «Desabafo» (escrito em 2013)  bastante apreciado pelos meus amigos e muito bem  descodificado por quem entende a arte das LETRAS e a distingue da arte das TRETAS que por aí se vai publicando. Aquela «árvore seca», perdida no meio de toda aquela vegetação natural, rústica, serrana, sabe muito bem que da «composição é o verso sem rima».

Cloc, cloc, cloc, corre a galope a autárquica campanha. Flop, flop, flop, há bem quem os tope e lhes conheça a manha. Eles desfazem-se em sorrisos, avançam desejos, procedimentos lisos,  apertam as mãos e dão muitos beijos. Todos muito capazes, atravessam aldeias, colocam cartazes e enrolam  mil promessas em poucas ideias. Com perfil político e amplo currículo, os candidatos assim dizem.  Não fora, porém, o crítico achar bem que currículo político quando se não tem, afirmá-lo é ridículo. Cloc, cloc, cloc, corre a galope sem sanha e sem perigos a autárquica campanha. Flop, Flop, flop cada qual se amanha e como é ser esperto ter muitos amigos, este àquele se alia, com a garantia de emprego certo. Tudo dito, isto está mesmo muito bonito!

Mediterrâneo, mar fechado, mar dos romanos, que foi muitos, muitos anos, navegado por Fenícios, Egípcios, Gregos, Troianos e Mouros. Mar de Ulisses, por Homero cantado na Odisseia e também por outros. Ulisses, herói dez anos perdido neste mar, atraído e encantado pelo deslumbramento do canto das sereias, ondas em constante movimento. Lá longe, na linha do horizonte, o mar cola-se ao céu e ambos se fundem de amores, aromas e cores. As ondas do mar, crispadas ou mansas, azuis ou brancas, anãs ou gigantes, são páginas de sal, de história feita em geral por pescadores, aventureiros e navegantes. Mar de rotas comerciais, campo de batalhas navais, barcos afundados e náufragos à costa dados. Tantos. Tudo isso e quanto mais? Tudo escrito e dito por historiadores, poetas e escritores de alto gabarito.

Rio,  ora manso, ora bravio, mas sempre rio, a deslizar entre montanhas desde a nascente à foz, ele irriga terras, gira azenhas, gira mós e leva consigo, noite e dia, até  terras estranhas, a vida do lavrador, do moleiro, do lagareiro, do pastor que nasceram, viveram e morreram entre vales e montanhas. E, nesse seu curso milenar até ao Douro, quanta praga, quanta raiva, levou e lavou o rio Paiva em todo esse tempo? Do lavrador, do moleiro, do lagareiro, do pastor, do camponês, cada um no seu afã, do romper da manhã à noite cerrada, quanto grito mudo e de raiva levou e lavou o rio Paiva até ao Douro?  Tanto trabalho, esforço de mouro, para se ter nada, pois viver era ter tudo.