Às vezes são versos sem metro, sem rima,

Talvez nem sejam poesia.

Mas que importa?

Quero lá saber se escrevo letra morta

Sem sentido nem norte,

Coisa indigna de se ler?

Mas esse é o meu fadário,

Escrever dia após dia

E no papel,

Meu secretário,

Pôr a granel

As emoções escondidas

Que no breu da minha sorte

Relâmpago espiritual alumia.

Escrevo o que sinto,

O que sonho,

O que imagino,

O que vejo e vivo,

O que documento.

Protesto, barafusto, não calo

E neste bisonho comportamento,

Tão pouco me ralo

Com o juízo alheio,

Com o desfavor da musas,

Da arte e do talento.

Choro, canto e rio.

Caldeio sentimentos, pensamentos,

Ideias claras e confusas.

Perco da meada o fio.

Mas escrevo sempre.

Escrevo um livro que pagino

E, depois de paginá-lo,

Só dou tempo ao tempo

Para, a todo o tempo, rasgá-lo.

Abílio/1997

NOTA: publicado no FACEBOOK em 26-08-2012