Na água do tanque, o suor ficava 

Essa marca de esforço e de trabalho

Esfrega-que-esfrega, lava-que-lava

De uma só carta, ou de todo o baralho

Bate-que-bate, o segredo girava.


Ali dizia- se o bem e dizia-se o mal

Olhava-se de soslaio, se convinha

Que de momento, ao lado, a vizinha

Não ouvisse aquela notícia matinal.
Lavadouro público, rede social
Jornal de todo o mulherio da aldeia
Espaço de comunicação popular
Onde se pintava, rabiscava e lia
O quotidiano da povoação inteira.

Aqui não há censura. Aqui ninguém se cala.

Estamos a viver no império da fala,
E no ar se apaga o registo da coisa dita.
Coisa dita que, tempo atrás de tempo,
De rasteiro ou de elevado pensamento
Somente ficará no império da escrita.


Calado e mudo, sem mulheres à roda
O poeta ouve tudo, neste património.
E inspirado pelas musas ou pelo demónio
É por imperativo do dever e não por moda
Que dá cor, luz e vida, ao espaço morto
Que já vivo foi de força, energia e alento.
Ao vê-lo, ao reparar no seu estado
Qual o poeta que, passando ao lado,
Não veja, não sinta, não ouça bem atento
O que diz, chora e canta este monumento?

Abílio/agosto/2015